Lasse de ma lassitude, blanche lune derniere, seul regret, meme pas. Etre mort, avant elle, sur elle, avec elle, et tourner, mort sur morte, autour des pauvres hommes, et n'avoir plus jamais a mourir, d'entre les mourants. Meme pas, meme pas ca. Ma lune fut ici-bas, ici bien bas, le peu que j'aie su desirer. Et un jour, bientot, une nuit de terre, bientot, sous la terre, un mourant dira, comme moi, au clair de terre, Meme pas, meme pas ca, et mourra, sans avoir pu trouver un regret.