Diese Bilder waren die Welt, und es brodelte in ihr, wahrend sie inmitten der schonen Bucher mit ihren manikurten Titeln sass. Es kochte in ihr, wahrend sie die Seiten anschaute, die bis zum Erbrechen voll mit Absatzen und Worten waren. Ihr Mistkerle, dachte sie. Ihr geliebten Mistkerle.