Como uma nuvem que atravessa o sol, o silencio caiu sobre Londres, e caiu sobre o espirito. Todo esforco e findo. Pende o tempo, do mastro. Rigido, somente o esqueleto do habito sustenta a forma humana. E onde nao ha nada, disse Peter Walsh a si mesmo; o sentimento escava-se, oco, completamente oco. Clarissa recusou-me, pensou. E ali ficou parado, a pensar: Clarissa recusou-me.