L'essere o il nulla, ecco il problema. Salire, scendere, andare, venire; tanto fa l'uomo che alla fine sparisce. Un tassi lo reca, un metro lo porta via, la torre non ci bada, e il Pantheon neppure. Parigi e solo un sogno, Gabriel e solo un'ombra (incantevole), Zazie il sogno d'un'ombra (o di un incubo) e tutta questa storia il sogno di un sogno, l'ombra di un'ombra, poco piu di un delirio scritto a macchina da un romanziere idiota (oh! mi scusi). Laggiu, oltre, un po' oltre, Place de la Republique, si accatastano tombe dei parigini che furono, che salirono e scesero scale, andarono e vennero per le vie e tanto fecero che alla fine sparirono. Un forcipe li introdusse, un carro funebre li porta via e la torre si arrugginisce e il Pantheon si screpola piu presto di quanto le ossa dei morti fin troppo presenti non si dissolvano nell'humus della citta tutto impregnato di affanni. Ma sono vivo, io, e qui s'arresta la mia scienza perche del tassimane sparito nel suo trespolo a tassametro o di mia nipote sospesa a trecento metri nell'atmosfera o della mia sposa, la dolce Marceline, rimasta presso il focolare domestico, in questo preciso momento io non so, e qui non so, se non questo, endecasillabicamente: eccoli quasi morti perche assenti.