N'importe ! elle n'etait pas heureuse, ne l'avait jamais ete. D'ou venait donc cette insuffisance de la vie, cette pourriture instantanee des choses ou elle s'appuyait ?... Mais, s'il y avait quelque part un etre fort et beau, une nature valeureuse, pleine a la fois d'exaltation et de raffinements, un coeur de poete sous une forme d'ange, lyre aux cordes d'airain, sonnant vers le ciel des epithalames elegiaques, pourquoi, par hasard, ne le trouveraitelle pas ? Oh ! quelle impossibilite ! Rien, d'ailleurs, ne valait la peine d'une recherche ; tout mentait ! Chaque sourire cachait un baillement d'ennui, chaque joie une malediction, tout plaisir son degout, et les meilleurs baisers ne vous laissaient sur la levre qu'une irrealisable envie d'une volupte plus haute.