"Dass ein liebendes Volk in des Vaters Armen gesammelt, Menschlichfreudig, wie sonst, und Ein Geist allen gemein sei. Aber weh! es wandelt in Nacht, es wohnt, wie im Orkus, Ohne Gottliches unser Geschlecht. Ans eigene Treiben Sind sie geschmiedet allein und sich in der tosenden Werkstatt Horet jeglicher nur und viel arbeiten die Wilden Mit gewaltigem Arm, rastlos, doch immer und immer Unfruchtbar, wie die Furien, bleibt die Muhe der Armen. Bis erwacht vom angstigen Traum, die Seele den Menschen Aufgeht, jugendlichfroh, und der Liebe segnender Othem Wieder, wie vormals, oft, bei Hellas bluhenden Kindern, Wehet in neuer Zeit und uber freierer Stirne