O motorista fez uma curva fechada a esquerda, saiu da pista e entrou numa estradinha de terra, no meio de algumas arvores, parando em seguida. Ele nos jogou para fora do carro e ordenou que o seguissemos. Obedecemos. Tinhamos uma arma apontada para nosso rosto. Nao era a casa de papai, era o fim da linha. Aguardava-me uma morte subita, violenta, matinal - no dia em que pisei na terra dos meus antepassados. Uma morte nao de todo dessemelhante a que eu provocara, nao fazia muito tempo. Seria justo, certo? Um carma honesto e quase instantaneo. Eu me perguntava se sairiamos nos jornais ingleses, se minha mae forneceria fotos nossas.